¿Por obligación?

Tanto se ha hablado de la frecuencia de mis posts que me veo obligado a escribir. Antes que me olvide visiten www.gonzabagnasco.blogspot.com. Y commenten por ahí qué les pareció. Por acá la cosa anda compleja. Muy compleja. El trabajo en la imprenta entró en la fase crítica de trabajar los fines de semana. Y como el sábado lo tenía ocupado con el rodaje de un piloto para el cual colaboré con algunos guiones, tuve que ir el domingo de mañana. Sí, el domingo de mañana. Tal vez alguno de ustedes trabaje los domingos de mañana (vendiendo panfletos anarquistas en Tristán Narvaja) pero yo no. Yo no trabajo los domingos de mañana, ¿ok?. Tengo la cabeza a punto de estallar. Estoy pensando las próximas participaciones en radio y televisión (no sé qué va a pasar esta semana porque tengo rodaje miércoles y jueves). Mientras tanto, siento como el cerebro comienza a tentarme con la posibilidad de largar todo a la mierda y atrofiarse en una criatura de sonrisa constante y coeficiente intelectual de dos cifras (conozco el paño, me los cruzo a diario). Es grave. Y yo no sé cuánto tiempo pueda resistirme a ese deseo primigenio de largar todo a la mierda y sentarme a ver las puestas de sol como los mongochos de la gallina degollada. Ayer de madrugada fue la prueba de fuego. Decidí acostarme calculando nueve horas de sueño. Yo soy un tipo que se conforma con seis horas y media, así que calculen lo hecho mierda que andaba. A las cinco de la mañana me despierta el peor sonido de todos. No, no era la sirena de bomberos en la puerta de casa, ni mi vieja gritando que mi viejo acaba de morir, ni la radio pasando el último tema de Alejandro Sanz. Era un mosquito hijo de setecientas mil putas, que me zumbaba en el oido. Para cuando prendí la luz (con extrema dificultad) me di cuenta que el cabrón se había hecho un festín con mi brazo derecho (el que había quedado para arriba, porque yo duermo de coté). Probé tapándome por completo con la sábana, pero zumbaba como un condenado, parecía que tuviera un soplete ninja en el orto. Busqué un venenito de esos que se enchufan. Y lo busqué por todo el cuarto. Estaba seguro que no había, pero tenía la necesidad de seguir buscando, como para seguir con la máxima artiguista de que la esperanza es lo último que se pierde. Y me entré a calentar todavía más. Le pegué a varios objetos de diversa densidad. Y no recuerdo muy bien, pero creo haber lagrimeado frente al último clavo en el sarcófago de impotencias que parecía ser mi vida en ese momento. Y en ese momento fue cuando me vi más cerca de la locura. Como nunca antes en mi vida. Por suerte fui consciente de este hecho. Y la jugué por el lado de la rebeldía, que es lo único que me va quedando. Me calenté mal y dije que un mosquito de mierda no me va a ganar (el mosquito en ese momento representaba la imprenta, la tele, la radio, y algún etcétera en particular más). Me senté al costado de la cama y encontré la solución. La solución al mosquito, no a mi vida. Puse en funcionamiento el ventilador, y lo apunté directamente hacia la cama. Igual no fue tan fácil. El ventilador -que supe comprar en una noche de los descuentos cuando había un Ta-Ta en el Shopping, creo que la misma noche que me compré estos lentes infectos que ahora todo el mundo parece tener unos iguales- tiene problemas de encendido, así que tuve que esperar unos diez minutos para que el bicho llegara a una velocidad suficiente como para espantar las aventuras antropófagas del insecto volador ése. A esa altura ya habían pasado las seis de la mañana, y yo seguía puteando, pero eran puteadas luchadoras, no aquellas puteadas entregadas de algunos minutos antes, donde ese mosquito estuvo a punto de lograr lo que muchos han intentado durante años: volverme loco. Pero no loco lindo, loco de verdad verdad.
¿Querían un post? Fúmense ésta. Habrá más vida servida cruda en este mismo espacio en los días venideros. Tengo un cuento por el primer párrafo hace tres semanas. La idea es buenísima, pero de la lapicera sólo sale basura (como siempre, jaja, son unos vivos bárbaros).
Bueno, me voy a dormir, o a tratar de. Si me ven el 18 con un bate, recuerden la película "Un día de furia", y sepan que nunca en mi vida me gustó el béisbol. Adiós, que Dios los bendiga con una vida llena de caspa.

Nacho
"debe estar mintiendo, como en los libros"